Weihnachten eines Chouans

von Return To order

Von 1793 bis 1800 war die Region Fougères im Nordosten Frankreichs der Schauplatz des epischen Kampfes der Chouans. Die Chouans waren Bauern, die sich gegen die Französische Revolution erhoben, um die Monarchie und die Kirche zu verteidigen.

In einer Winternacht des Jahres 1795 bewegte sich eine Kolonne von Soldaten der revolutionären Republik auf einem Weg, der an einem Wald vorbeiführte. Ihre Schritte sind schwer. Sie langweilten sich und waren müde von dem enormen Gewicht der Rucksäcke und Musketen, die sie auf dem Rücken trugen.

Sie stapften weiter und führten einen gefangenen Bauern, ein Chouan, der versucht hatte, ihnen aufzulauern. Der Bauer hatte mit seiner Muskete auf den Feldwebel geschossen, aber die Kugel durchschlug den Hut des Mannes, prallte von einem Baum ab und zerbrach eine Pfeife, die ein anderer Soldat gerade rauchte.

Die wütenden Soldaten nehmen sofort die heiße Verfolgung des fliehenden Scharfschützen auf. Der Bauer wurde aufgespürt und in die Enge getrieben, er wurde gefangen genommen und entwaffnet.

Jetzt folgte er den Soldaten, die Hände gefesselt, mit aussichtslosem Blick. Seine kleinen, klaren Augen beobachteten die Hecken entlang des Weges sowie die windigen Pfade, die in beide Richtungen abzweigten. Zwei Soldaten wickelten die Enden der Seile, mit denen seine Handgelenke gefesselt waren, um ihre Arme.

An der Kreuzung von Servilliers rief der Feldwebel einen Halt aus. Die erschöpften Männer legten ihre Waffen ab und warfen ihre Rucksäcke auf das Gras. Sie sammelten trockene Äste und Blätter, die sie in der Mitte der Lichtung zu einem Lagerfeuer machten.

Gleichzeitig fesselten zwei von ihnen den Bauern mit dem Seil, das seine Handgelenke zusammenhielt, an einen Baum.

Der Chouan beobachtete alles, was vor sich ging, mit großer Aufmerksamkeit. Er zitterte nicht und sagte auch kein Wort, aber man konnte die Angst in seinen Zügen sehen. Er wusste, dass der Tod nahte.

Seine Beunruhigung blieb einem der Blauen, wie die Soldaten der Revolution genannt wurden, nicht verborgen. Dieser Mann war abkommandiert worden, um den Gefangenen im Auge zu behalten. Er war ein schlanker Jugendlicher mit einer spöttischen und scharfen Zunge. Er machte sich über seinen Gefangenen lustig und sagte mit scharfem Pariser Akzent:

„Hab keine Angst, Blume! Du wirst noch nicht sterben; du hast noch sechs Stunden zu leben...“

Seine Bemerkungen wurden von einer lauten, schroffen Stimme von der anderen Seite der Lichtung unterbrochen.

„Binde ihn gut fest, Peter! Wir können ihn nicht wegfliegen lassen!“

„Keine Sorge, Sergeant Torquatus, wir müssen ihn in einem Stück zum General bringen!“

Dann begann der Junge wieder zu spotten: „Weißt du, du Hund, glaube nicht, dass du wie diese Adligen behandelt wirst. Die Republik ist nicht reich und es mangelt an Guillotinen. Aber keine Sorge, du wirst deinen Anteil an Bleikugeln bekommen: sechs für den Kopf und sechs für den Körper. Das ist etwas, worüber du bis morgen früh nachdenken kannst. Das wird dich gut unterhalten!“

Der Bauer stand da, als hätte er nichts gehört, und ein undurchdringlicher Blick legte sich auf sein Gesicht.

Nachdem er dies gesagt hatte, ging Soldat Peter zu seinen Kameraden und setzte sich ans Feuer. Er nahm ein Stück grobes Brot aus seinem Rucksack und begann, es in aller Ruhe zu essen. Als er mit dem Essen fertig war, begann Peter, seine Muskete zu reinigen. Er wählte eine Kugel aus, hielt sie behutsam in der Hand und sagte zu dem Bauern, der jede seiner Bewegungen verfolgte:

„Siehst du das, mein Kind? Die ist für dich!“ Und er steckte die Kugel in die Kammer.

Alle fingen an zu lachen, jeder versuchte, den anderen in dem makabren Spiel zu übertreffen, den unglücklichen Gefangenen zu quälen.

„Ich habe eine ebenso gute Dosis für dich!“, rief einer.

„Du wirst wie ein Sieb sein“, scherzte ein anderer.

„Ich werde der Letzte sein: eine für jedes Ohr!“, lachte Sergeant Torquatus.

Dann stürzte er in einem plötzlichen Wutanfall auf ihn zu. „Oh, du elender Chouan, ich würde am liebsten tausend von euch mit einem Schuss töten...“

Der Bauer verhielt sich still und ruhig unter diesem Sperrfeuer von Drohungen. Er schien einem fernen Geräusch zu lauschen, das durch die Schreie und das Gelächter der Soldaten nur schwer zu verstehen war.

Plötzlich senkte er den Kopf und konzentrierte sich. Aus den Tiefen des Waldes hörte man den Klang einer Glocke, die in der Nacht läutete. Sie klang hoch und klar, als sie vom Wind getragen wurde. Dann drehte der Wind auf Nord, und sofort ertönte eine andere Glocke, die einen tieferen Ton hatte. Bald gesellte sich eine weitere hinzu - diesmal melancholischer - und kam aus einer anderen Richtung.

Die Blauen waren vor Erstaunen und Besorgnis verstummt. Auch sie strengten sich an, um zu hören.

„Was ist das?“, fragte der Sergeant. „Warum läuten die Glocken?... Ist das ein Signal?... Die Banditen schlagen Alarm!“

Dann begannen sie alle gemeinsam zu schreien, einige auf den Gefangenen, andere auf sich selbst. Viele griffen nach ihren Waffen.

Der Bauer hob den Kopf und blickte sie gelassen an: „Es ist Weihnachten.“

„Es ist was?“, fragte der Sergeant.

„Weihnachten. Sie läuten die Glocken zur Mitternachtsmesse.“

Die Soldaten kamen sich dumm vor und begannen zu fluchen, dann zu schimpfen und verstummten, als sie wieder ihre Plätze um das Feuer einnahmen.

Eine Zeit lang sprach niemand mehr. Weihnachten... Mitternachtsmesse... Diese Worte hatten sie schon lange nicht mehr gehört.

Sie weckten vage Erinnerungen an glücklichere Zeiten, an längst vergessene Zärtlichkeit, an Frieden.

Mit gesenkten Köpfen hörten sie die Glocken, die eine vergessene Sprache sprachen. Feldwebel Torquatus stellte seine Pfeife ab, verschränkte die Arme und schloss die Augen, wie jemand, der eine Symphonie genießt. Dann, beschämt über dieses Zeichen der Schwäche, wandte er sich an den Gefangenen und fragte in strengem Ton:

„Sind Sie aus dieser Gegend?“

„Ich komme aus Coglès, nicht weit von hier.“

Der Wachtmeister wurde neugierig. „Es gibt also Priester in Ihrem Ort?“

„Die Blauen haben nicht alles mitgenommen, sie haben den Fluss Couesnon nicht überquert. Auf dieser Seite lebt man also noch in Freiheit. Hörst du das nicht? Es ist die Glocke von Parigué, die jetzt läutet. Die andere, kleinere Glocke ist die vom Schloss des Herrn von Bois-Guy. Und die weiter entfernte ist die Glocke von Montours. Wenn der Wind richtig stünde, könnten wir sogar die große Glocke von Landéans hören.“

Einer der Soldaten namens Gil hatte geschwiegen, während die anderen den Chouan bedroht hatten. Jetzt hörte er aufmerksam zu und schien gerührt zu sein. Die anderen hatten nach einem kurzen Gefühl der Zärtlichkeit bereits ihre Herzen verschlossen.

In diesem Moment war aus allen Himmelsrichtungen das Läuten der Glocken eines fernen Dorfes zu hören. Es war eine süße Melodie, die je nach Wind lauter oder leiser wurde.

Gil ließ den Kopf hängen und lauschte. Er dachte an längst vergessene Dinge. Er sah die Kirche seines Heimatdorfes im Lichterglanz der Kerzen, die Krippe mit ihren großen, moosbewachsenen Steinen, auf denen kleine rote und blaue Lampen leuchteten. Er hörte in seiner Erinnerung die fröhlichen Weihnachtslieder, die seit Generationen gesungen worden waren. Es waren unschuldige Hymnen, so alt wie Frankreich, die von Hirten, Flöten, Sternen und Kindern sprachen, von Frieden, Vergebung und Hoffnung... Er spürte, wie sein Herz in der wohligen Wärme dieser sanften Bilder, die er so lange vergessen hatte, schmolz.

Die Glocken läuteten weiter aus der Ferne. Torquatus befahl allen zu schlafen und übertrug Gil die erste Wache. Es dauerte nicht lange, ein improvisiertes Lager zu errichten, und die Blauen, erschöpft von den Mühen des Tages und mit dem Wunsch, den Klang der Glocken zu vergessen, die ihnen so viele Erinnerungen an ihre glückliche Kindheit beschert hatten, schnarchten ausgestreckt auf ihren Schlafmatten vor sich hin.

Das Feuer knisterte immer noch, aber nicht mehr so stark. Nur Gil und der Chouan waren noch wach. Der Blaue ging zu dem gefesselten Chouan hinüber.

„Weißt du“, sagte der Soldat, „wo ich herkomme, haben wir früher in der Kirche eine riesige Krippe gemacht und das Jesuskind dort hineingelegt, umgeben von der Gottesmutter und dem heiligen Josef.“

Und dann sagte er plötzlich: „Willst du befreit werden?“

„Was ist mit dir? Sie werden dich in Stücke reißen.“

„Ich werde mit dir gehen. Ich habe die Schnauze voll von diesem verfluchten Krieg. Jedenfalls wurde ich zwangseingezogen. Meine Familie ist katholisch. Zu Hause hat man mich von klein auf gelehrt, den König zu respektieren.“

„Dann komm mit mir“, antwortete der Chouan. „Sei wieder der treue Gläubige. Ich werde dich zu einem Priester bringen, damit du zur Beichte gehen kannst. Gemeinsam werden wir für unseren Herrn Jesus Christus und den König kämpfen.“

Der Blaue sagte nichts mehr, sondern nahm sein Messer aus der Tasche und schnitt die Seile durch, die den Gefangenen fesselten. Es dauerte nicht lange, bis beide in die Schwärze der Nacht entschlüpft waren.

Man konnte die Glocken im Wind nicht mehr hören, aber in den Herzen der beiden Männer läuteten sie weiter. Es war Weihnachten!

 

Aus dem Englischen übersetzt mit DeepL-Translator (kostenlose Version)in
https://www.returntoorder.org/2016/12/the-christmas-of-a-chouan/

25.12.2016

© Nachdruck oder Veröffentlichung ist mit Quellenangabe dieses Blogs gestattet.

Diese deutsche Fassung von „Weihnachten eines Chouans“ erschien erstmals in www.r-gr.blogspot.com